石阶、门槛、封签和每一张被迫抬起的脸上，像把所有躲闪都提前判了死刑。听证席就摆在这层光里，屏风撤了半边，余下那半边也只是薄薄一道纹，不再遮人，只给人留最后一点体面。 江砚站在席前，手里没拿卷，也没拿印，只握着一枚刚从序门内侧取出的封栏钉。钉身细长，尾部带着一道新鲜的灰痕，像刚从门缝里拔出来。那灰痕旁边，还粘着一丝极淡的暗红，不多，薄得像擦过，却足够让他眼底一沉。 序门开缝了。 不是被人撞开，不是符力崩裂，而是从门内侧，自己“松”出了一线缝。缝很窄，窄到连手指都插不进，可那里面漏出来的东西，比风更冷，比火更毒。 血气。 还有炉火。 炉火被压得很低，像藏在骨头里的余烬，烧不透门，却能把血腥一点点烘出来。江砚抬眼时...

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